Siete años

Siete.
Canciones y botellas al mar,
gritos, silencios, y susurros,
puentes, y callejones sin más salida
que las que den las alas.

Y ustedes. Gracias.

Esencia

Ese ruido
cuando llueve
no es el agua, son las cosas.

Las gotas
liberan los sonidos
atrapados, embutidos,
en el mundo.

El aire vibra auspiciante
con el clamor de estas mudas trompetas.

Se despierta, tranquilo.

Los valientes,
los artistas,
los creadores de mundos,
escucharán el canto de los vivos.

De acá, de allá,
del aire.

Se despierta, tranquilo,
gigante,
el tiempo de los poetas.

Contra todos los gritos,
todas las iras y las traiciones,
una pregunta,
un silencio
y este susurro
que es un llamado a los valientes.

Ventanas

Miraba el polvo caer en la luz
con la misma atención que yo la miraba a ella.
Reía con las caricias que aún
no le había dado.

Amanecía.

Amaneció.

Abrió la ventana y por unos segundos
el aire de acá y el de allá
se miraron sin moverse
antes de fundir el afuentro.

-Ya debo irme- dijo
en un gesto.
No pude callarme.

Después, la calma. El olor
que trae mensajes legibles
solo para los elegidos.
Las almas

que se despiden pero aún se tienen.
Las palabras ocupando mucho espacio.
Las canciones
mojando con recuerdos desubicados
al presente impermeable.

Después, la calma. El olor
queda solo en los libros, en un disco,
en un recuerdo.
Las almas,

intactas, buscarán algún respiro
y después, no sé,
volverán a brillar.