Sin miedo

Lo lindo es embarrarse
de pies a cabeza
y darse cuenta después
que las almas no se ensucian.

Que se te pueda romper el corazón
no importa,
porque la única forma de tener uno
es dándolo.

Dos árboles que se entrelazan,
por enormes que sean
no se quitan la luz
                            entre ellos,
se sostienen.

De los mil futuros posibles,
quedarse, sin miedo,
con el que nace de un para-siempre.
No me alcanza más amor que el infinito.

Porque va a pasar lo que pase, obvio;
pero lo que importa es el mientras tanto
que nos va a llevar hasta ahí.

De los mil futuros posibles,
quedarse, sin miedo.
Con mirarte yo ya soy el más valiente.

Siete años

Siete.
Canciones y botellas al mar,
gritos, silencios, y susurros,
puentes, y callejones sin más salida
que las que den las alas.

Y ustedes. Gracias.

Esencia

Ese ruido
cuando llueve
no es el agua, son las cosas.

Las gotas
liberan los sonidos
atrapados, embutidos,
en el mundo.

El aire vibra auspiciante
con el clamor de estas mudas trompetas.

Se despierta, tranquilo.

Los valientes,
los artistas,
los creadores de mundos,
escucharán el canto de los vivos.

De acá, de allá,
del aire.

Se despierta, tranquilo,
gigante,
el tiempo de los poetas.

Contra todos los gritos,
todas las iras y las traiciones,
una pregunta,
un silencio
y este susurro
que es un llamado a los valientes.

Ventanas

Miraba el polvo caer en la luz
con la misma atención que yo la miraba a ella.
Reía con las caricias que aún
no le había dado.

Amanecía.

Amaneció.

Abrió la ventana y por unos segundos
el aire de acá y el de allá
se miraron sin moverse
antes de fundir el afuentro.

-Ya debo irme- dijo
en un gesto.
No pude callarme.

Después, la calma. El olor
que trae mensajes legibles
solo para los elegidos.
Las almas

que se despiden pero aún se tienen.
Las palabras ocupando mucho espacio.
Las canciones
mojando con recuerdos desubicados
al presente impermeable.

Después, la calma. El olor
queda solo en los libros, en un disco,
en un recuerdo.
Las almas,

intactas, buscarán algún respiro
y después, no sé,
volverán a brillar.

La noche

Toda la noche
agazapada espera
durante el sol.

Su profundidad aguarda
bajo las hojas muertas
o tras los muebles,
para sentirse eterna

hasta estallar en mil colores
al amanecer.

Escapás

seguís un paso más lejos
estás siempre allá
fuiste un eterno irte
y aún hoy te vas

estaré destinado
solo a pensarte
o no sé
nos encontraremos
hoy más tarde
o mañana
como por casualidad

Increíble

En mi casa
pasan cosas increíbles.

Por ejemplo,
en mi casa
se escribe poesía.

Último escrito del diario íntimo

  Me habían dicho que tuviera cuidado, pero no les di pelota. Se comía los bichos, así que lo puse cerca de la luz y me liberó de las moscas, los mosquitos, y las "cotorritas".

 Un día empezó a comerle la comida al gato, que me protestaba. Compartieron el plato hasta que el felino desapareció.

 Ahora está parado adelante de la puerta, bloqueando la salida. Me mira raro. No creo que me haga nada, pero me da cosa pedirle que se corra.

-Publicado en El Microrrelatista-

Dale

A veces pienso que
baila dentro de sus cabezas
el aire y una mosca,
una idea vieja
usada y perdida.

¿Es el alma
algo que se tiene,
o que se gana o se crea
o se inventa?

Se impuso la silueta:
una figura sin fondo,
una forma sin contenido,
un significante sin significado...
Y ahora vemos el silencio
habitando las palabras.

Las oportunidades están,
se achican, se agrandan,
pero están
dibujando puertas
o dibujando llaves
según el caso.

Ya miramos por la ventana
demasiadas veces.
Estudiamos el paisaje
queriendo sentir el pasto
desde una casa que se nos cae encima.

Las oportunidades están...
con mi lápiz gastado, sobre el tiempo
escribo una nueva llave para ver si esta sí abre.

Dale.