Siete años

Siete.
Canciones y botellas al mar,
gritos, silencios, y susurros,
puentes, y callejones sin más salida
que las que den las alas.

Y ustedes. Gracias.

Esencia

Ese ruido
cuando llueve
no es el agua, son las cosas.

Las gotas
liberan los sonidos
atrapados, embutidos,
en el mundo.

El aire vibra auspiciante
con el clamor de estas mudas trompetas.

Se despierta, tranquilo.

Los valientes,
los artistas,
los creadores de mundos,
escucharán el canto de los vivos.

De acá, de allá,
del aire.

Se despierta, tranquilo,
gigante,
el tiempo de los poetas.