son las tres menos diez
esto no es un poema
son las tres
menos dos
martes, 5 de diciembre de 2017
jueves, 14 de septiembre de 2017
Días
I
Fui testigo
del trabajo
de unos abejorros
sobre un tronco viejo.
II
Me vestí como hace dos años
pero no hubo caso:
no soy el mismo.
III
La cumbia
del camión de mudanza.
No conozco a nadie en mi cuadra.
IV
Los colores
son en realidad
realidad hecha tiempo
tiempo vuelto cosas
cosas hechas gesto.
V
Escribo una vez más.
Quizá no sé callar;
quizá lo sé demasiado.
Fui testigo
del trabajo
de unos abejorros
sobre un tronco viejo.
II
Me vestí como hace dos años
pero no hubo caso:
no soy el mismo.
III
La cumbia
del camión de mudanza.
No conozco a nadie en mi cuadra.
IV
Los colores
son en realidad
realidad hecha tiempo
tiempo vuelto cosas
cosas hechas gesto.
V
Escribo una vez más.
Quizá no sé callar;
quizá lo sé demasiado.
domingo, 21 de mayo de 2017
martes, 18 de abril de 2017
Un capítulo
La nostalgia aún me habita:
lleno las horas con haceres
intentando callar las voces.
Las flores y el té con leche
son otros,
el cielo, mi madre,
el tactac del reloj.
Se caen los colores
viejos, como pintura de pared gastada.
Se caen y aún no hay otros nuevos.
Es que hace falta aire para volar,
vacío para llenar,
espacio para crear.
Cierro los ojos.
Se cierra un capítulo.
Soy libre.
lleno las horas con haceres
intentando callar las voces.
Las flores y el té con leche
son otros,
el cielo, mi madre,
el tactac del reloj.
Se caen los colores
viejos, como pintura de pared gastada.
Se caen y aún no hay otros nuevos.
Es que hace falta aire para volar,
vacío para llenar,
espacio para crear.
Cierro los ojos.
Se cierra un capítulo.
Soy libre.
domingo, 5 de febrero de 2017
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