Último escrito del diario íntimo

  Me habían dicho que tuviera cuidado, pero no les di pelota. Se comía los bichos, así que lo puse cerca de la luz y me liberó de las moscas, los mosquitos, y las "cotorritas".

 Un día empezó a comerle la comida al gato, que me protestaba. Compartieron el plato hasta que el felino desapareció.

 Ahora está parado adelante de la puerta, bloqueando la salida. Me mira raro. No creo que me haga nada, pero me da cosa pedirle que se corra.

-Publicado en El Microrrelatista-

Dale

A veces pienso que
baila dentro de sus cabezas
el aire y una mosca,
una idea vieja
usada y perdida.

¿Es el alma
algo que se tiene,
o que se gana o se crea
o se inventa?

Se impuso la silueta:
una figura sin fondo,
una forma sin contenido,
un significante sin significado...
Y ahora vemos el silencio
habitando las palabras.

Las oportunidades están,
se achican, se agrandan,
pero están
dibujando puertas
o dibujando llaves
según el caso.

Ya miramos por la ventana
demasiadas veces.
Estudiamos el paisaje
queriendo sentir el pasto
desde una casa que se nos cae encima.

Las oportunidades están...
con mi lápiz gastado, sobre el tiempo
escribo una nueva llave para ver si esta sí abre.

Dale.

La canción de fin de año

 La canción de fin de año
tuvo una nota inesperada.
Una mano amiga
me regaló palabras alentadoras:

se fue un año de siembra.


(Ya llegará el momento
de saborear los frutos.)

Reflexiones IV

 El arte en general, y la ciencia ficción y la fantasía en particular, tienen (entre otras) la función de ampliar los límites de lo real; que no es otra cosa que lo que consideramos posible.

     


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